RIEN

Il ne désire plus rien
Il ne veut pas être déçu

Il ne prononce plus rien
Il a peur d'être mal perçu

Il ne voit plus rien
Il s'est perdu de vue

Il n'est plus rien
Les autres non plus

Quand la liberté de l'homme devient une entrave...

Journées automatiques et actions programmées
Rythment la vie pratique des citoyens embarqués
Sur un sol qui vibre d'une égale sonorité
Lissant et annihilant toute lucidité

Les médias s'imbriquent dans la proche intimité
L'un s'explique sur fond de télé-réalité
Quand l'autre applique les recettes du coach patenté
En diverses tactiques pour une apparence truquée

Les esprits prospèrent et tentent une énième percée
Dans l'idée sincère de tenir la vérité
Mais le monde altère la vue de l'éternité
Aux âmes prisonnières de leur propre humanité

Le silence est las, mais pourrait-il s'imposer
Dans ce fort brouhaha où gagner c'est oser
Défier l'au-delà, trouver qu'il est bien aisé
De savoir où l'on va sans un guide avisé ?

Le maître se retrouve en victime de son esclave
La recherche du bien-être fait voguer des épaves
La vérité ne vient plus au secours des braves
Quand la liberté de l'homme devient une entrave...

Autour du cercueil

Quatre planches séparent
L'homme de l'homme
La brise légère
De son terroir

Gesticulant sans cesse
Les idées s'assomment
Se perdent à la messe
D'un autre nulle part

Elles tournent en rond
Et se morfondent
Le faciès et les talons
Se confondent

Un silence accablant
Monte la voix
Et peine le bon temps
D'autrefois

Quelques sentiments anciens
S'édulcorent
Et s'estompent dans le rien
De l'immense décor

L'âme largue les amarres
Plus rien ne l'attache
Aux débris qui s'arrachent
De sa propre histoire...

Le troisième œil

Envie de pleurer...
La joie
Se cramponne
A l'obscurité

Envie de sourire...
La peine
S'évapore
Dans la clarté

Envie d'être
Disparaitre
Mourir
Et renaitre

Sans cesse
L'ivresse
De l'insondable
Amour...

Les pharisiens

Ils sont nets et ils sont clairs
Comme le givre par un soleil d'hiver
Leur suffisance feutrée et prospère
Répond aux derniers critères

Ils s'imitent à tel point
Que toute fantaisie s'efface
Dans leurs costumes mitoyens
Où chacun sauve la face

Les rituels se répètent
Ils veulent conserver l'espèce
Surtout rester bien bête
Sans remord ou faiblesse

Les standards se décomposent
Leur must est un pommé qui expose
Sa folie ou son malheur
Sur la web cam. d'un ordinateur

Ils supputent, ils discutent, ils théorisent
Tels des dromadaires qui traitent de la banquise
Mais dans un moment critique et authentique
Ils se prennent les pieds dans la rhétorique

Les succès passent, ils déclinent
Comme une herbe grasse sans racine
Prisonniers du mot, prisonniers du moi
Ils ont besoin des maux pour être en émoi

Ils croient survoler les gens
Mais cet essaim de faux-frères
Une fois passé le temps
Finit six pieds sous terre

Ce n'est peut-être rien...

Ce n'est peut-être rien
Ce bout de chemin qui passe
Quelques sentiments soudains
Et quelques grimaces

Le vent qui passe en revue
Quelques doux visages
Le vent qui laisser filer
Quelques folles images

Ce n'est peut-être rien
Ces énergies étranglées
Qui respirent

Ce n'est peut-être rien
Ces visions de clarté
Qui expirent

Ce n'est peut-être rien
Cet homme cet enfant
Et cette femme

Ce n'est peut-être rien
Ce soleil brillant
Qui s'entame

Ce n'est peut-être rien
Ce bout de chemin

Mais c'est le mien...

Il se la rêve...

Il se la rêve,

Ses tresses noires caressent
La chair de son espoir

Ses lèvres lisses embrassent
Le front de sa mémoire

Il se la rêve,

Dans ses yeux rieurs la douceur
Se trouve un miroir

Quand il pense à elle le bonheur
Susurre dans le noir

Il se la rêve,

Elle rassasie ses vides
Raconte de folles histoires

Sa voix est limpide
L'hymne d'un nouveau départ

Il se la rêve,

Elle se déhanche dans ses plaies
Et panse les fissures du soir

Elle se joue des mondanités
Et offre un sens au dérisoire

Il se la rêve,

Chaque nuit elle arpente
Les secrets de son grimoire

Chaque matin il déchante
Sur le quai de la gare

Il se la rêve,

Bout de femme, prêtresse, déesse
Des instants épars

Partout il se la rêve , mais hélas
Elle est nulle part

Toubib or not toubib...

Ils défilent et ils causent
Des choses qui les opposent

Démunis, pusillanimes ou incompris
Ils scrutent l'infini, étendus sur le lit

Les plaintes camouflent leurs espoirs
Les rides complètent leurs histoires

Ils se vantent, se lamentent et puis se taisent
De peur que leur yeux ne soufflent sur les braises

Leur regard éloigné revient tout d'un coup
Sur le stétho. serré autour de son cou

Et là il est pris dans le vacarme
De leurs visages hagards qui s'alarment

Entre ses deux oreilles un doux vent respire
Et lui souffle, o merveille, ce qu'il doit dire

Communauté de biens

C'est étrange...

Ces personnes étranges
Semblables et lointaines
Ces gens du quotidien
Ces gens du matin
Ces gens de passage
Reflètent les mêmes images
Puis ils s'en vont
Quittent l'attention
Et restent éphémères
Pour de bon...

Pour un instant
Tout disparaît pourtant
Les contraintes du passé
Les principes et les ravages
Sur la voie est tracée
L'unité des personnages
La vérité des aspirations
La pureté de la saison
La nudité de l'amour...

Mais les éclipses passent
L'éducation en héritage
Ramène chaque pulsation
Dans sa petite maison

Sans dommages...

Il est...

Tellement éblouissant, tellement parfait
Qu'il est impossible de le regarder

Pour revigorer l'humain esseulé
Il crépite le soir dans la cheminée

Malgré le poids des jours, il soulage les secrets
Solide dans l'échec, il rayonne dans le succès

Il absorbe l'oppression, donne la félicité
Il endure le mensonge et ose la vérité

A chaque respiration, chaque instant, chaque foulée
Dans les ténèbres qui courent, il révèle la clarté

Love-trotters

C'était un tour du globe rondement planifié
Arrivés en chine leur passion s'était bridée
Ils partirent en Inde pour tenter de l'épicer
Mais le vent d'Afrique a fini par la sécher
Nostalgiques et blasés, en France ils sont rentrés
Pour franchement s'engueuler et reparler français...

Résurrection...

Guetter l'ivresse et l'opulence
Vouloir à tout prix s'exhiber
Saisir tous les plaisirs des sens
Mais enfin qu'y a-t-il après ?

L'âme se met en quête de l'essence
Les images ne font que passer
L'intuition émerge du silence
Dans la peine la voie est tracée

Vivre comme un oiseau sur la branche
Fleurir comme le lys dans le pré
Ressusciter tous les dimanches
S'émouvoir pour l'éternité...

Je ne saurais etre malheureux...

Je ne saurais être malheureux
Car il m'est impossible
D'oublier la joie des valeureux

Je ne saurais être malheureux
Car il m'est impossible
D'oublier l'amour de tes yeux

Je ne saurais être malheureux
Car il m'est impossible
D'oublier la beauté des cieux

Je ne saurais être malheureux
En tant qu'être humain
Je suis enfant de Dieu...

L'escargot

Un mollusque se traîne
Dans les profondeurs

Ses humides antennes
Dérangent les penseurs

Limitation souterraine
A la folie des grandeurs

Cet escargot ramène
Aux ténèbres intérieures

Souvenir photo

Qu'est devenu ce petit garçon?

Ses bleus s'accrochent à l'avenir
Ses yeux tourbillonnent et soupirent

Ses lèvres miment tant de questions
Que personne ne se pose...

Qu'est devenu ce petit garçon ?

Ses mains tâtonnent le destin
Son silence questionne le chemin

Son rire résonne dans une chanson
Que personne n'entend...

Qu'est devenu ce petit garçon ?

Sur le cliché en blanc et noir

Délaissé dans le tiroir
Que personne ne voit...

Quiétude

Le silence ronronne en douceur
Le soir scintille sur le rivage
Les vagues se posent en nonchalance
Un arôme apaise les malheurs

Comment, pourquoi, par quel honneur
La foi emplit les dunes sauvages
Enlace les plaines des souvenances
Et fait germer la graine du cœur ?

Est-il possible que cette lueur
Tissant les lunes sur un nuage
Survole la terre de l'existence
Et aille plus loin que la douleur ?

?!

Quel sens chercher et quel sens choisir ?
Le sens organique ou le sens de l'essence !

Quelle vie aimer et quelle vie haïr ?
La vie pragmatique ou la vie en présence !

Quelle loi respecter et quelle loi abolir ?
La loi du tragique ou celle de l'espérance !

Quelle voix écouter et quelle voix bannir ?
La voix sarcastique ou celle de la renaissance !

Les vaisseaux de l'au-delà

Des embarcations artisanales
Mouillent dans le port, le temps de nos vies
Bâties avec une ferveur viscérale
Des remords et des malfaçons aussi

Leur mâts sont construits en bois de cèdre
Mais il arrive qu'ils soient pourris
Leur voiles sont cousues du fil de l'être
Ou avec des toiles de mépris

Leurs marins sont choisis pour leurs valeurs
Ou à la hâte, parmi les pervertis
Leur gouvernail, symbole de l'honneur,
Est parfois détraqué par l'envie

Leur proue forgée dans les mémoires
Par ciel radieux ou temps de pluie
Se révèle telle une œuvre d'art
Ou le démon d'une sombre nuit

Quand arrive la fin de l'âge
Chaque homme embarque depuis son lit
Pour un éternel voyage
Sur le vaisseau qu'il a construit...

Un doux réveil

Les rêves virevoltent pour de vrai

Se déplissent dans les sphères lisses

D'un oreiller arrimé aux oreilles

De l'enfant farfelu défiant les fées

Le sourire sous la soie dessaoule

La chair chaude réchauffe les choix

Les images s'engagent sans présage

Et coulent les couleurs qui roucoulent

Assommée sainement par le sommeil

S'étire et se traîne en ritournelle

La main malhabile démêle l'émoi

Qui revit et ravi se réveille

Laisser du temps au temps...

Quand je n'avais pas le temps, je n'avais pas de temps pour m'en rendre compte...
Maintenant que j'ai le temps, je me rend compte que je le gaspille...

Le cycle de la viande...

Manger procure une satisfaction animale
Le corps repu en redemande et puis s'endort
Alourdi il laisse sa force vitale
L'âme s'y enferme et se détériore
L'esprit perd son élan original
La faim s'amplifie encore et encore...

Virus

Avoir une bonne santé
C'est mieux que d'être fiévreux
Mais si on a la grippe
Il vaut mieux la traiter...

Avoir une fièvre
C'est mieux que d'être cancéreux
Mais si on a le cancer
Il vaut mieux ne pas le traiter comme une grippe...

En somme, il est bon de rester lucide en toute circonstance
en se disant que cela pourrait être pire...

Une vie qui s'écoule...

Les yeux brûlent
Les fibres se crispent
La chair prend des rides
Le temps passe
Le vent souffle
Les pas s'effacent
L'heure tourne

Des souvenirs ressortent
Des images de toute sorte
Des moments de force
Et des restes de regret
Des crimes de candeur
Des rimes sans âme sœur
Des fenêtres et des portes
Des changements de reflets

Voila que les détails resurgissent
Que les occasions frémissent
Soubresauts du passé
Qui auraient pu changer l'histoire
Sur la route des déboires
Les accidents sont des aubaines
Les joies sont des peines
Et inversement
Fort heureusement

Finalement tout se retrouve
A l'arrivée tout se range
Dans une vision efficace
D'une vie qui s'écoule...

Luxure

Elle exerce un pouvoir puissant et réducteur
Sur les minces espoirs des élans du cœur

Elle fait les doux yeux à une horde
Dressée au mieux dans la discorde

Sa splendeur physique sert à assouvir
Une ardeur sadique pour les plats soupirs

Prêtresse absolue de la chair des hommes
Elle les délaisse tout nus à Gomorrhe et Sodome

Gaza

Les ogives écrasent les prières et les enfants
Le brouillard de la mort s'étend sur les consciences
Lamentations assourdies des cœurs impotents
La terre promise agonise dans l'indifférence

Comment se fait-il en ce temps
Que les tympans ne peuvent entendre
Le rugissement de ces mamans
Suppliant le ciel de les prendre?

Comment se fait-il en ce temps
Que les yeux arrivent à comprendre
La séquence de l'acharnement
Sur ces personnes réduites en cendres?

Comment se fait-il en ce temps
Que l'histoire ne sert plus à rendre
La mémoire à des assaillants
Pataugeant dans de rouges méandres?